Nous nous grisions de vent, de vitesse
Ces quelques gorgées de vin mousseux la grisaient plus qu’un demi-litre de whisky
Au fil des mois, je fouillai cette ville dans ses moindres recoins, je me reconnaissais dans ses murailles usées, ses statues vert-de-grisées, ses saints anonymes
cette buée fade, un peu âcre et chaude qui montait du fond du seau finissait par me griser
je fouillai cette ville dans ses moindres recoins, je me reconnaissais dans ses murailles usées, ses statues vert-de-grisées
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