Je serais heureux. Transporté de joie comme une corneille dans un champ de maïs où le blé d’Inde jaunit en rangs serrés
À peine esquissés, un chemin, des sapins, un champ de blé d’Inde roux pâle et une petite lune d’argent presque bleue, sur un fond gris-brun de commencement de nuit
des gargotiers qui vendent des frites, du maïs dit blé d’Inde cuit à l’eau et réchauffé à la vapeur pour lui enlever ce qui lui reste de goût
Ellea troqué l’étêtage du blé d’Inde contre la cueillette des petites fraises des champs
elle avalait par obéissance un peu de sagamité, laissant les grains de blé d’Inde qui répugnaient à son estomac faible
Tu sais ce merveilleux temps des bettes, des concombres, du blé d’Inde, tu sais l’émotion de constater, de toucher, de mordre, d’avaler une année encore les offrandes affriolantes de la terre
Et on faisait les soirs d’été des feux de camp pour cuire le blé d’Inde et griller des guimauves
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